1. http://en.wikipedia.org/wiki/Special:Ra
The first article title on the page is the name of your band.
2. http://www.quotationspage.com/random.ph
The last four words of the very last quote is the title of your album.
3. http://www.flickr.com/explore/interesti
The third picture, no matter what it is, will be your album cover.
You then take the pic and add your band name and the album title to it, then post your pic.
coisas giras e extremamente inúteis :> *contente*
Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,
Sacode as aves que te levam o olhar.
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.
Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.Sophia de Mello Breyner Andresen
“Sou um ilegal. Por exemplo (e isto é uma confissão que faço publicamente pela primeira vez): numa escaldante noite de
Magdalene, uma menina de 16 anos, não tinha dinheiro para pagar, aos mafiosos como Karim, a travessia do Estreito e estava a morrer de febre tifóide numa floresta dos arredores de Ceuta. Como era muito boa aluna na Nigéria, acreditava que, mal chegasse à Espanha, teria uma bolsa do Governo para prosseguir os estudos. Quando lhe perguntei porque teria essa sorte, quando todas as outras nigerianas são obrigadas a prostituir-se, deu-me a resposta mais inteligente que eu ouvi em toda a minha carreira de jornalista: "Porque o meu Deus te vai usar a ti para me ajudar".
Eu decidi escondê-la na mala do carro, trazê-la para Portugal e tratar dela. Fui à fronteira investigar as probabilidades de sermos revistados e apanhados, congeminei planos e estratégias, mas decidi não a trazer.
O chefe da floresta, um nigeriano alto com ar de cowboy a quem chamavam o "
Pensei numa das tiradas Michel Houellebec: nós não odiamos os imigrantes por os considerarmos inferiores. Tememo-los porque achamos que são melhores do que nós.
E menti: escrevi ao embaixador português dizendo que o sr. M. Era um homem de bem e que vinha passar férias a minha casa. Se o plano do "
Foi um dos dias mais felizes de que me lembro, confesso-o publicamente pela primeira vez.
Sou famoso no Intendente. Chego lá e um enchame de prostitutas negras corre a abraçar-se a mim: Paulô, Paulô!
Paulo Moura é um dos mais interessantes jornalistas portugueses. É um percursor do chamado jornalismo literário. Todos os seus escritos estão rodeados de cheiros, sabores, ritmos e vivências deliciosas.
Em Novembro entrevistei-o para um trabalho sobre a relação do jornalista com as fontes em campo de guerra. Durante duas horas ouvi-o com a atenção de uma criança. Fiquei petrificada com as histórias sobre o Iraque, sorri quando o meu gravador se tornou um obstáculo. Lembro-me de ele ter falado sobre o trabalho que tinha feito com os imigrantes. De afirmar, veementemente, que tinha sido mais perigoso, em determinadas situações, passar aqueles meses com eles do que estar em cenário de guerra.
Hoje, quando pela primeira vez peguei nos apontamentos para o exame de amanhã, deparei-me com este título. Ele disse-me, também, uma coisa engraçada. Hoje em dia toda a gente ignora a morte porque está longe e é noticiada de forma fria. Por isso é que ele experimenta (e lecciona) jornalismo literário.
Há um livro sobre os meses que ele passou com os grupos de pessoas que tentam passar para a Europa. Chama-se Passaporte para o Céu. Não vou tardar em comprá-lo.
Uma canção passou no rádio
E quando o seu sentido se parecia apagar
Nos ponteiros do relógio encontrou num sexto andar
Alguém que julgou que era para si em particular
Que a canção estava a falar
E quando a canção morreu na frágil onda do ar
Ninguém soube o que ela deu
o que ninguém estava lá para dar
Um sopro um calafrio, raio de sol num refrão
Um nexo enchendo o vazio
Tudo isso veio numa simples canção
Uma canção passou no rádio
Habitou um sexto andar
(Carlos Tê)
O domínio das palavras é delas próprias. Repito isto incessantemente para não me esquecer. Não sou eu que as domino. Elas ganham cor, luz, movimento e corpo. São de carne e sangue, esgotam-se nas páginas e nas bocas das pessoas. Resistem nos ouvidos e perscrutam as meninas, dos olhos e dos homens, recordando tudo aquilo que escapa ao esquecimento. Mesmo que abandones as pálpebras consegues distinguir os contornos das palavras naquele escuro que pode não ser apenas preto se fechares os olhos com força.
Queria-te escrever mas acho que te prefiro pensar. O domínio das palavras não me pertence. E para te pensar não preciso de as usar. Percebes?
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